Chissà se ricopierò mai queste righe scritte a mano. Che effetto la calligrafia, che meraviglia trascurata e che piacevole sensazione sentir scorrere la penna sul foglio.
Sì, la bestia immonda s'è rotta, improvvisamente, senza alcun segnale premonitore o avvisaglia di sorta, il suo cuore, che sarebbe poetico chiamare così ma è un falso perchè si chiama hard disk e quell'hard la dice lunga sulla totale assenza di umana morbidezza, dunque dicevo s'è rotto, pare irrimediabilmente. Lo hanno dichiarato dei "medici" specialisti che ho consultato prima di tornarmene mesto a casa.
Ed allora, nel fancazzismo serale, ho preso carta e penna per provare gioie d'altri tempi. Le lettere ora fioriscono da un sottile filo d'inchiostro e prendono la forma della mia sgangherata ma unica calligrafia. Avete mai pensato a quanta unicità ci toglie la tastiera per uniformarci tutti? Oh, dirà qualcuno, ma ci sono delle calligrafie illeggibili che almeno la tastiera rende comprensibili. Io risponderò che chi non fa il piccolo sforzo di rendere la propria calligrafia leggibile non merita d'esser letto, è una questione di rispetto per gli altri. Me compreso ovviamente, dal momento che mi sto rendendo conto di quanto sono arrugginito. Le n e le m mi vengono male, diventano quasi linee rette, perdendo la dolcezza delle loro curve.
Ad ogni modo l'arresto cardiaco della bestia immonda mi ha fatto perdere codici, password, foto, musiche, racconti, indirizzi e via dicendo.
Ah, la memoria!
Disperazione?
Ma nemmeno per idea, quello che la mia memoria non riuscirà a tenere vorrà dire che non era importante. (Ovviamente faccio lo splendido ma mi girano i coglioni!!!).
Però un pensierino sulla memoria l'ho fatto poco fa mentre ero in giardino e osservavo la Luna crescente, Giove era già scomparso e Marte arrossiva all'inseguimento di Venere che brillava esageratamente. Orione era ancora là, ma senza il mio Dobson non posso vedere la sua splendida nebulosa. In compenso ho salutato e ringraziato Castore e Polluce per avermi riportato alla memoria (appunto) un vecchio nozionismo universitario che racconterò brevemente.
La leggenda fa risalire l'invenzione dell'arte della memoria a Simonide di Ceo (detto anche Simonide Melico), un poeta greco del VI-V sec. a.C. (se non vado errato), che fu invitato ad una festa per celebrare le doti del suo agiato e potente ospite (i ricconi facevano così per farsi pubblicità, mica avevano le tv e i giornali).
Quando Simonide ebbe finito di declamare il suo canto il padrone di casa gli pagò metà del pattuito, adducendo il pretesto che siccome metà del canto era stato dedicato a Castore e Polluce, la quota che mancava se la doveva far pagare da quei due. Simonide ci rimase male per questa bassezza, ma proprio in quel momento gli fu detto da un servo che due signori lo attendevano fuori e quindi uscì per incontrarli. I due signori erano Castore e Polluce e nel preciso istante in cui Simonide uscì, il tetto della casa crollò uccidendo tutti i commensali. I loro corpi erano così devastati che non li potevano riconoscere, ma Simonide ricordava mentalmente la posizione che occupavano durante il banchetto e così riuscì a identificarli tutti. Castore e Polluce gli avevano salvato la vita, un bel modo per pagare la loro quota!
Nacque così l'arte della memoria, detta anche mnemotecnica, usata da Cicerone come da Pico della Mirandola e perfino da Giordano Bruno.
Adesso ci sono i computers.
P.S. dopo che gli esperti avevano decretato la fine del mio vetusto portatile me ne sono tornato a casa un po' afflitto e, come ho detto, mi sono messo a scrivere a mano per passare il tempo ascoltando un po' di musica (la tv è ormai bandita da casa mia). Stamattina m'è venuta voglia di dare un ultimo sconsolato saluto al defunto, ho provato ad accenderlo per l'ultima volta e lui stava lì zitto, inerte, spento, muto, immobile come il giorno prima, allora ho premuto f9 ed ho cambiato boot (non chiedetemi cosa cazzo sia, l'ho fatto a casaccio) selezionandone un altro, tanto, mi son detto, morto per morto non morirà certamente di più.
Magia, miracolo, resurrezione, chiamatelo Lazzaro o come volete, fate voi, ma eccolo qui vivo e vegeto che spernacchia ai tecnici ed agli esperti (dei miei coglioni!). E quindi la felicità mi ha costretto a ricopiare tutta questa pappardella!!!!
Essere svegli alle 4 per colpa della cervicale non ha prezzo!
Era da un po' che non mi rompeva i coglioni e quasi quasi m'ero illuso d'essere guarito.
Oh, non ho fatto in tempo a pensarlo che subito è tornata a rassicurarmi.
Cervicale: Ciao caro, ti faccio male qui?
Ruhevoll: Abbastanza grazie!
C: Oh come mi dispiace, ma sai, non lo faccio apposta, è che sono un po' isterica e mi tendo come una corda di violino!
R: E pensare che io nemmeno lo so suonare il violino, sai che me ne faccio di quella corda!!!
C: Cerca di rilassarti mio caro.
R: Non per essere scortese, ma se tu ti levassi dalle palle io sarei rilassatissimo.
C: Ma via, non dire così, in fondo, alla tua età, come faresti senza almeno una piccola acciaccatura?
R: Le acciaccature mi piacciono poco anche in musica, figurati sul collo!
C: Ma dai, il medico ti ha detto che hai il colesterolo di un ventenne!
R: Ecco, ho le cose quando non mi servono!!!!
C: Su, sii positivo, cerca di vedermi come un'opportunità.
R: Oh sì, che bell'idea geniale, adesso la scrivo nel blogghino, sarà sicuramente di estremo interesse per i miei amici e quasi quasi vado anche a svegliare quella tipa che ronfa beata nel letto e glielo racconto pure a lei che tu sei una splendida opportunità per rendere le nottate indimenticabili!
Il re rotto giaceva,
sfilacciato e sghembo,
morto, sordo, divelto
dalla culla del suono.
L'occhio lo vide
ma fu l'orecchio
a piangerlo
nel silenzio.
Che mai t'è successo
re mio dolcissimo,
fu forse il freddo
a spezzarti in questo modo
o l'abbandono?
Il re non rispose (e come poteva?)
le altre cinque erano lì,
testimoni d'un'assenza,
e tese mi guardavano,
tremebonde.
La morte del re
fu per tutte una sciagura,
l'ebano della tastiera
ne colorò il lutto.
Addio mio re,
addio per sempre.
Già è pronto un altro,
nuovo, scintillante,
e con lui tutte l'altre
dovranno esser nuove.
Tu finirai come un Faraone
sepolto nella sabbia
con le compagne tue.
Nessuno più saprà
come vibravi tu
insieme a loro.
Spietata è la legge dell'equilibrio armonico.
Ma come sopportare
il canto nuovo e cristallino
d'una giovin corda
sola
in mezzo a un coro
di vecchie smaneggiate?
La musica attende,
paziente e ingrata,
cinica,
vuole le corde nuove,
tutte.
Ed ecco le dita,
morbide e sapienti,
sfiorar le vergini
ansiose di belle note
alla prima accordatura.
Aprire la custodia della chitarra e scoprire che il re si è rotto provoca sgomento.
Nella chitarra classica, almeno per mia esperienza, il re è la corda più delicata, mentre nella chitarra folk, che ha corde di metallo, è il mi (detto volgarmente cantino) a soffrire la propria sottigliezza, ma più di tutti è il sol della chitarra a dodici corde a produrre ansia quando si cerca di accordarlo, è talmente sottile che occorre una calma ed una dolcezza infinite per non stressarlo.
Accidenti, mi sono sbagliato.
Chiedo scusa...ma sono un fagiano.
Non avevo immaginato quanto mi sarebbe mancato scrivere le mie cazzate e condividerle con gli amici del blog.
Ora mi tocca sfrucugliare ulteriormente su questo strano mondo virtuale e su questo nuovo modo di essere amici (io sono un rompicazzi, lo ammetto, soprattutto di me stesso).
La cosa che più di ogni altra mi è sempre piaciuta è che qui non si dà peso alla figura, alle fattezze, al sembiante, all'aspetto fisico: lo inventiamo, lo immaginiamo, lo deduciamo, lo ipotizziamo, e poi ce ne freghiamo. So un'accidente io come cazzo siete fatti voi, se siete grassi, magri, alti, bassi, vecchi, giovani, belli o brutti.
Eccole le due paroline magiche da tutti temute, belli o brutti.
Se c'è un luogo dove finalmente ci si può rendere conto che la bellezza e la bruttezza sono prima di tutto dimensioni interne è proprio questo!
Non a tutti piace Picasso, ma a me, che un tempo non ero certo un suo ammiratore, capitò di osservare attentamente due suoi dipinti che raffiguravano una ragazza. Ovviamente era tutto un casino, gli occhi da una parte il naso dall'altra, la bocca per i fatti suoi, insomma se avessi pensato che la pittura è rappresentazione fotografica della realtà quello era solo un gran bordello.
E invece, siccome ero in vacanza in Spagna e quindi molto calmo e rilassato, mi accorsi che quei dipinti non erano affatto dissociati, quelli erano due ritratti dell'immagine di una bellissima ragazza. Ho dovuto scrivere "dell'immagine di una bellissima ragazza" e non "di una bellissima ragazza". L'ho fatto per riuscire a spiegarmi dal momento che spesso, quando parlo di immagine, qualcuno capisce figura, mentre invece l'immagine di una persona non è solo il suo aspetto esteriore, anche se poi si riflette su di esso, ma il suo modo di essere, di muoversi, di pensare, di amare e odiare.
Quante volte mi è capitato di "innamorarmi" di persone che secondo i canoni estetico- demenzial-nazisti non erano per niente belle, eppure sprigionavano una calma, una vitalità, un'intelligenza, una sensibilità, una forza, una profondità che mi mandavano in brodo di giuggiole.
Erano bellissime persone.
Nei loro occhi si celava una luce speciale.
Cosa poi sia la bellezza di una persona non lo so dire, mi affido volentieri ai versi di una poetessa geniale che un'amica mi ha fatto leggere proprio stamani:
La poesia-
ma cos'è mai la poesia?
Più d'una risposta incerta
è stata già data in proposito.
Ma io non lo so, non lo so e mi aggrappo a questo
come alla salvezza di un corrimano.
( Wislawa Szymboroska)
Ecco fatto, ora però mi son rotto di scrivere, anche se ci sarebbe tanto da dire sull'immagine e sulla confusione che c'è in giro riguardo a questa parola.
Che sia solo un problema di piattezza come quella degli stilisti, che celebrano l'aspetto annullando il contenuto?
Come dico sempre con gli amici, se uno è una piastrella non vede altro che piastrelle, sta attento alle piastrelle, osserva le piastrelle, si interessa di piastrelle, si preoccupa per le piastrelle, ama le piastrelle e... vive la sua vita di piastrellista.
Ora scelgo una foto per questo post primaverile, ne ho scattata una poco fa all'albero della mia vicina (cazzo com'è bello!), pare sia coperto di neve e invece...
C'è poco da fare, ultimamente scrivere sul blog mi rende triste, non so bene come spiegarmi questa cosa ma è così, somiglia un po' al tirarsi una sega, un piacere incomunicabile e solitario, non condivisibile per antonomasia. Questo mondo virtuale, così apparentemente vasto, mi sembra un'illusione, una prigione ed io mi vedo come uno che getta bottiglie piene di messaggi inutili attraverso le sbarre. Di là dal mare qualcuno li legge, e gliene sono riconoscente e grato, ma alla fine mi tornano indietro solo altre bottiglie, con dei messaggi certo, ma il vetro freddo mi racconta di quanto è poco umana questa consuetudine.
Una consuetudine da carcerati.
Venite a trovarmi se ne avete voglia, perchè ormai sono tornato libero e qui non ci sarò più.
E se per sbaglio o per caso mi sono tirato delle seghe si sappia che non le ho mai apprezzate, lasciano sempre l'amaro in bocca, fiaccano la vitalità e conducono ad un'indifferenza poco creativa.
Ah, vi consiglio il concerto n.1 per violino e orchestra di Shostakovic, lo stanno trasmettendo proprio adesso su radio 3.
Quanto è bello ascoltare chi ha davvero qualcosa da dire, da quasi la sensazione di una bella scopata, quasi, ho detto quasi. Il concerto è eseguito su uno Stradivari del 1702, ma anche se fosse eseguito su un qualsiasi altro buon violino non cambierebbe nulla, purtroppo, che ci volete fare, il feticismo vuole la sua parte.
Scopare non è affatto una cosetta facile come una sega.
Cosa c'entra la foto col post? Non saprei, mi piaceva il fatto che a lei non posso scrivere una mail, o le parlo modulando la voce come fosse musica o le sfioro delicatamente le guance. Io la guardo ma lei ancora non mi vede bene e quindi ha solo il suono, la pelle e l'odore come strumenti di rapporto.
Cosa c'è di meglio al mondo?
La cosa andò così: nel 1994 degli amici architetti avevano realizzato un bel modello per un progetto nella piana di Castello al quale lavoravano dal 1992, si chiamava "Firenze: la nuova città". Decisero di farne un video (che purtroppo non è on-line) e mi chiesero di aiutarli con la musica dal momento che non volevano mettere commenti esplicativi. Io proposi alcuni musicisti fra i quali si poteva scegliere, ma loro pretendevano una musica originale. Il mio narcisismo era lusingato ma le gambe mi tremavano. I presupposti erano chiari, doveva essere una musica che riecheggiava l'isteria gotico-rinascimentale fiorentina (sorvolo sui motivi che ci condussero a questa definizione) fondendola con un'idea propositiva di superamento della frigidità in cui la città è rinchiusa fin da quei tempi.
Facile una sega!
Ma come ogni imbecille mi buttai dentro l'impresa senza pensarci troppo, tronfio di un'onnipotenza che in breve m'avrebbe sputtanato denunciando i miei enormi limiti.
Dopo aver inutilmente tentato di elaborare una variazione su un mottetto di Dufay (il celebre Nuper Rosarum Flores) tirai fuori dalla cassapanca dei ricordi un tema per oboe che, suonato da un violino, dava abbastanza l'idea dell'isterica intoccabile. Poi aggiunsi una viola, morbida e dialogante, ed un violoncello che mi garantisse un sostegno drammatico. Ecco fatto il trio, ora si trattava di registrarlo. Mi rivolsi ad un'amica violista e lei contattò due suoi amici, una violinista ed un violoncellista. Facemmo delle prove, delle quali non ero convinto, ma pensai che se avessero provato un po' di più ce l'avrebbero fatta e quindi fissai lo studio di registrazione, i tempi erano stretti. Andammo, registrammo, pagai (come un onesto cretino) i musicisti e lo studio di registrazione ed alla fine mi ritrovai con una porcheria inascoltabile. Mancavano tre giorni alla data fissata per il mixaggio col video ed io ero disperato.
La mattina seguente me ne andai alla scuola di musica di Fiesole, dove ancora fingevo di studiare composizione, mi sedetti sconsolato su un muretto del giardino e attesi il miracolo. Il miracolo arrivò dopo circa un quarto d'ora, aveva le fattezze di un bravo violista che avevo conosciuto da poco e che suonava nella giovanile. Si avvicinò per salutarmi ed io gli esposi il problema, lui dette uno sguardo alle partiture e disse che ne avrebbe parlato con due suoi colleghi, ma era sicuro che ce l'avrebbero fatta. Io però non potevo più spendere altri soldi per lo studio, e oltretutto ero deluso dall'utilizzo dei riverberi artificiali. Ed ecco il secondo miracolo: il violista aveva le chiavi di una pieve dell'XI sec. con un riverbero naturale da brividi. Ci andammo la sera successiva, io portai il mio DAT portatile e un ottimo microfono stereo. In un paio d'ore avevamo fatto il possibile, incidendo tre volte il brano e il giorno dopo feci un montaggio delle parti meglio riuscite. Non che fosse il massimo, intendiamoci, ma almeno era ascoltabile, perchè gli archi, se non hanno un'intonazione pressochè perfetta, attaccano lo stomaco e producono gastrite, oppure generano incubi e progetti suicidi o istigano alla devastazione degli strumenti e al linciaggio degli strumentisti.
Il video ha poi fatto il giro del mondo perchè fu inserito in una mostra itinerante sui progetti di una nuova architettura, quello che mi preoccupava era la ripetitività dell'ascolto, me ne accorsi a Barcellona, dal momento che veniva riprodotto in un monitor all'interno dell'installazione ed ogni mezz'ora ricominciava da capo insinuandosi in ogni angolo della mostra! Roba che alla quarta volta che lo riascolti sfasceresti il monitor, alla quinta uccideresti il compositore ed alla sesta anche l'usciere...
Ancora oggi, quando lo ascolto, lo stomaco soffre per certe sbavature e per lo scarso equilibrio sonoro, cose che si potevano ottenere solo con un adeguato numero di prove, con un bravo tecnico del suono e con un affiatamento che non furono possibili.
Quanto alla qualità della composizione non sta certo a me demolirla, ma il riverbero della pieve è impagabile e riveste di bellezza anche cose mediocri.
Trio del papiro (cliccare per ascoltare, fa anche rima)
Una dolcissima amica mi chiedeva come mai non postavo più niente e mi spronava a parlare di musica perchè le interessa. Giuro che lo farò, ma adesso le chiedo scusa perchè devo postare un polpettone lungo (quanto invidio la sintesi poetica di mia euridice!) e ripetitivo che se n'è venuto fuori dalla penna e dai pensieri proprio dopo che avevo scritto un piccolo aneddoto musicale per soddisfare la mia gentilissima amica. Non so che farci, sono un dispersivo a tempo perso.
Forse la parola verità, quando le si vuole dare un senso assoluto, assume un'evanescenza opinabile. Ultimamente preferisco cercare di individuare le cose per quello che sono, al di là, per quanto posso, dell'apparenza e dell'assoluto, poichè tutto si trasforma, ma quello che è, è. E quindi la verità assume un ruolo a tempo indeterminato, che magari può diventare anche infinito, ma non per questo ammantarsi di un assolutismo insopportabile, quanto inaccettabile, per il divenire stesso della conoscenza.
Tutto è e deve essere ricerca continua, in una perpetua messa in crisi del sapere costituito ed in una costante verifica degli assunti teorico-scientifici.
Quando frequentavo la facoltà di lettere e filosofia avvertivo un certo smarrimento di fronte alle innumerevoli ipotesi filosofiche sull'esistenza che erano state formulate nel corso dei secoli. Da buon ragazzotto esuberante, sprovveduto e coglione, mi domandavo però una cosa: i filosofi usano il pensiero e parlano di pensiero, ma quale metodologia di pensiero hanno a monte di tutto? In altri termini constatavo l'enorme difficoltà del pensiero a pensare se stesso. Non a caso iniziai molto presto ad interessarmi di psicologia e psichiatria, ma ero di spalla tonda e non fui capace di iscrivermi a medicina, per cui abbandonai anche filosofia, non avendo l'indole del topo di biblioteca nè quella dell'osservatore-conservatore di saperi morti.
Scoprii molto tardi la necessità di un sapere scientifico che superasse la grettezza del positivismo ottocentesco, positivismo che consegnava nelle mani dei religiosi o dei filosofi tutto quel mondo interiore che per il positivismo era incomprensibile e che veniva definito, fin dai tempi dei greci, come irrazionale. Ecco, quella era una falsa verità sulla quale è stato costruito il cosiddetto logos occidentale. Se vogliamo andare avanti dobbiamo risolvere quell'errore, perché non ci sarà mai nessuna evoluzione e trasformazione umana se quel tarlo razionalistico non verrà affrontato con una metodologia di pensiero diversa, ossia con un pensiero che non sia infettato da quell'assunto razionalistico.
So bene che è la cosa più difficile del mondo, si chiama salto qualitativo, lo stesso salto che la natura biologica fece quando comparve l'essere umano, simile all'animale ma assolutamente e, soprattutto, qualitativamente diverso.
Cosa ci diversifica dagli animali?
Non certo la ratio, perchè a osservare i castori c'è da togliersi tanto di cappello in quanto ad ingegneria fluviale, quindi?
La fantasia.
Ma quando si parla di fantasia il mondo si popola di fantasmi (della libertà?) ed il vecchio terrorismo greco-cristiano si affaccia ad ammonire: c'è la pazzia nascosta nell'essere umano e solo la ragione potrà controllarla!
E a pensarci bene, in un certo senso, un po' avevano ragione, perché la pazzia, intesa come malattia del pensiero e non come cerebropatia, è una prerogativa unicamente umana. Però, per ritornare all'inizio, non è la verità, è patologia. Pensarla come verità significa credere che la malattia sia "naturale" in tutti, il ché è un assurdità, sarebbe come pensare che nasciamo tutti con la cirrosi epatica.
E quindi la domanda: cos'è che fa ammalare il pensiero?
Come mai non si è arrivati a pensare che era una certa "cultura" ad essere "malata"? O quanto meno che bisognava tentare di rifiutarla-curarla-trasformarla?
Una malattia autoimmune? Forse un po' sì, fintanto non si raggiunga la capacità di immaginare una metodologia di pensiero diversa, nè grettamente positivista nè delirantemente religiosa.
Occorreva un'idea, ci raccontavamo con gli amici, delle ali capaci di superare la menzogna del "peccato originale" senza liquidarlo marxianamente (che va già bene ci mancherebbe) ma scoprendo finalmente le dinamiche della nascita del pensiero umano (non materiale) dalla realtà biologica (materiale).
Senza questa ricerca la verità sulla realtà umana resterà sempre un'evanescenza opinabile. Con questa ricerca forse non avremo la verità assoluta ma sicuramente non saremo più prigionieri di un errore plurimillenario che ci fa girare su noi stessi.
A chi fa comodo che noi giriamo in tondo?
A chi gestisce la giostra!
La psichiatria è anche lotta politica.
